Die Würfel sind gefallen

Welch Rabe fliegt da durch die Nacht?

Oh Gott, das ist ja Pflücke!

Was der zu später Stund wohl macht?

Der trägt ja ne Perücke!

–

Der Dieter ackert wie ne Dirn,

der Rabe tut das nicht.

Doch eines dringt in mein Gehirn,

der führt uns hinters Licht!

–

Die Tafelrunde ist entrückt,

jetzt heißt es Fäuste ballen.

Pflückebeutel ist entzückt,

die Würfel sind gefallen.

–

Eins eins eins und eins eins eins

dazu noch ein Schock sieben,

das Bömmsken schluckt der Schnu der flucht,

wärn wir bloß nicht geblieben.

–

So endet dieses tragisch Lied

zu sehr sehr später Stunde.

Der Rabe stets den Ruhrpott mied,

gab gnädig eine Runde.

Euer G.Wald